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雨夜重逢（第1页）

凌晨一点，雨终于小了，变成那种淅淅沥沥的、磨人的细雨。

老城区的巷子里积了很深的泥水，陆云深赤着脚，鞋提在手里，每一步都陷进冰凉的淤泥。林砚走在他前面半步，打着手电筒，光束在黑暗里切出一道摇晃的光柱，照亮墙上的苔藓、水洼里的碎玻璃、和偶尔窜过的野猫。

“小心。”林砚突然停下，转身扶住陆云深的胳膊，“前面井盖没了，绕左边走。”

他的手很稳，很凉，但陆云深能感觉到那股稳当的力量，像某种锚，把他从浑噩的雨夜里拉出来。他借着那点力，绕过那个张着黑洞的井口，泥水溅到小腿上，激起一阵寒颤。

“冷吗？”林砚问，没回头。

“不冷。”陆云深说，但牙齿在打架。

林砚没戳穿，只是把伞往他那边又斜了斜。伞很小，勉强遮住两人，但林砚的肩膀已经湿透了，深灰色的T恤贴在皮肤上，能看见肩胛骨清晰的轮廓。

两人沉默地走完最后一段路，推开那扇锈蚀的铁门。楼道里很黑，声控灯大概被雨水泡坏了，林砚打着手电筒照路，光束扫过墙上密密麻麻的小广告和小孩的涂鸦，最后停在一扇深绿色的木门前。

402。

林砚掏出钥匙，插进锁孔，转动，咔哒一声。门开了，一股潮湿的霉味混着泡面的余味扑面而来。陆云深站在门口，看着里面——比他离开时更空了，折叠床没了，椅子只剩一把，墙上那些报纸糊的墙皮剥落得更厉害，露出底下发黑的水泥。只有那张旧桌子和床还在，床上堆着没叠的被子，桌上摊着素描本和散落的铅笔。

“进来。”林砚说，走进去，把手电筒放在桌上，点燃一根蜡烛。烛光在黑暗里跳跃，把两人的影子投在斑驳的墙上，放得很大，很扭曲。

陆云深走进去，关上门。房间里很安静，只有窗外的雨声，和蜡烛燃烧时细微的噼啪声。他站在房间中央，看着这个二十平米的空间，看着那些熟悉的、破旧的、但此刻让他几乎落泪的细节。

“坐。”林砚指了指床沿，自己走到墙角，从纸箱里翻出两条干毛巾，扔过来一条，“擦擦，我去烧水。”

陆云深接过毛巾，慢慢擦头发。毛巾很旧，很硬，但有洗衣液的味道，是林砚常用的那种，很淡，很干净。他擦得很仔细，很慢，像在用这个动作，重新熟悉这个空间，重新熟悉……这个人。

林砚在灶台前忙活。老式的燃气灶点着火，蓝色火苗舔着锅底。他从纸箱里拿出两包泡面，想了想，又拿出两个鸡蛋。动作很熟练，很快，像做过千百遍。

“还是泡面？”陆云深问，声音在安静的房间里很清晰。

“嗯，只有这个。”林砚说，没回头，“鸡蛋是陈姐今天带来的，说小溪吃不完，让我给你留两个。”

陆云深不说话了。他盯着林砚的背影，看着那截瘦削的、微微弓起的脊椎，看着烛光在他发梢跳跃的金边，看着那件湿透的T恤下清晰的肩胛骨。然后他突然站起来，走到林砚身后，很轻地，抱住了他。

林砚的身体僵了一瞬，但没挣脱，只是继续往锅里打鸡蛋。动作很稳，但陆云深能感觉到，他呼吸的节奏乱了。

“林砚，”陆云深把脸埋在他颈窝，声音闷闷的，“对不起。”

“第几遍了？”林砚问，语气很平静。

“不知道。但还想说。”

“那就不用说了。”林砚说，用筷子搅了搅锅里的面，“我听见了。也知道了。但林砚，道歉不能当饭吃。你要真想补偿，就做点实际的。”

“什么实际的？”

“比如，”林砚顿了顿，“把你自己收拾好。把伤养好，把胃养好，把……人样养回来。你现在这样，我看了难受。”

陆云深松开他，低头看了看自己——湿透的、沾满泥点的衣服，瘦得能看见肋骨的身形，脸上还没消退的淤青，和嘴角那道结了痂的伤口。确实，很狼狈，很……不像人样。

“好。”他说，很认真，“我养。你给我做吃的，我就吃。你给我药，我就涂。你给我地方睡，我就睡。我……都听你的。”

林砚转过头，看了他一眼。烛光下，陆云深的眼睛很亮，很湿，很真，像在做一个很郑重的承诺。

“傻子。”林砚说，但语气很软，“去换衣服。衣柜里有我的，你先凑合穿。湿衣服脱下来，挂窗外晾着。”

“嗯。”

陆云深走到衣柜前，拉开。里面很空，只有几件洗得发白的T恤和运动裤，叠得很整齐。他拿出一套，走到帘子后面换。湿衣服脱下来，冰冷地贴在身上，他打了个寒颤，但很快换上干爽的衣服。布料很软，有太阳晒过的味道，和林砚身上的味道一样。