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女儿（第4页）

还是坐在这里，等着？

他不知道。

他只知道一件事——他不想走。

不是因为他还想调查什么，不是因为他还想找到什么真相。是因为他不想让林小年一个人待在那栋房子里。一个人面对那面镜子，那个房间，那张照片，那个被选中的自己。

一个人等待第七天。

他把引擎关了，靠在座椅上，闭上眼睛。

阳光透过挡风玻璃照在他脸上，暖洋洋的。他听到远处有鸟叫声，有汽车驶过的声音，有风吹过梧桐树的声音。这座城市还在正常运转。人们还在上班、上学、买菜、做饭、吵架、和好。他们不知道，在这栋老宅的地下，有八十具冰封人像正在缓慢地回温。有七具石棺正在一点一点地变暖。有一百三十多具蜡像正在一座城市的各个角落里，逐渐浮现出五官。

他们不知道，时间本身正在变慢。不是钟表上的时间——是心里的时间。是那种你以为你还有很多、其实已经所剩无几的时间。

周明远在阳光中睡着了。他做了一个梦。

梦里，他站在那面镜子前。镜子里的走廊和他身后的走廊一模一样，但走廊尽头的墙壁上，没有画，没有字，只有一扇门。很小的门，大约一米五高，半米宽，嵌在墙壁里。

他走过去，推开门。

门后面是一个房间。不大，十来平方米，墙壁是深红色的红砖墙。房间里有一张床，一张桌子，一把椅子。床上铺着白色的床单，叠得整整齐齐。桌上放着一盏台灯，灯亮着，昏黄的光照在桌面上，照亮了一本书、一支笔、一张照片。

他走过去，拿起那张照片。

照片上的人是他自己。

周明远。穿着警服，站在老宅门口，手里拿着一根没点的烟，眉头紧锁，像是在思考什么问题。

照片的背面写着一行字：

“你已经在这里了。”

他猛地醒了。

阳光还在，挡风玻璃上落了几片梧桐叶。他看了一眼仪表盘上的时间：上午九点四十三分。他睡了半个小时。

他推开车门，走下车，走到老宅门口。门没有锁。他推开门，走进去。

客厅里没有人。三具蜡像还在原来的位置，但穿白裙子的女人的脸变了。不是沈碧瑶了——是另一张脸。一张他认识的、但想不起在哪见过的脸。

他盯着那张脸看了五秒，忽然想起来了。

是林小年。

那具蜡像的脸，变成了林小年。

他猛地转身，跑上楼梯。二楼的走廊里，那面穿衣镜前，站着一个穿白衬衫的、短发的、光着脚的年轻女人。她正看着镜子里的自己——镜子里的她，穿着一条红色的连衣裙，和那张拍立得照片上一模一样的红色连衣裙。

她听到脚步声，转过头来。

是林小年。但她的眼睛变了——不再是那种融化的、流动的、随时会溢出来的水，而是一种干燥的、燃烧的、像炭火一样的光。

“周警官，”她说，“我看到了。”

“看到什么？”

“那个房间。那张床，那张桌子，那盏灯，那本书，那支笔，那张照片。”她转过头，继续看着镜子里的自己。“照片上的人不是我。是一个男人。一个我不认识的男人。但他的手里拿着一样东西——”

她伸出手，指着镜子里那个穿红裙子的自己的手。

那双手里，握着一样东西。

一枚怀表。

陆鸿远的怀表。

镜子里的林小年——那个穿红裙子的林小年——低下头，看着手里的怀表，嘴唇动了动。

周明远读出了她的口型：

“爸爸。”