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我学会了做饭（第3页）

“现在，”周师弟看着他揉面的手，“你像个正常人。”

谢朝暮把面团翻了个面，用力按下去。

“是他教我变的。”他说。

周师弟沉默了一会儿。

“他这辈子，”他开口，声音很低，“没需要过任何人。”

谢朝暮的手停了一下。

“你是第一个。”周师弟说。

谢朝暮没回头。他继续揉面，一下一下，很用力。

“我知道。”他说。

周师弟站了一会儿，转身走了。

谢朝暮揉着面，揉了很久。面团在手里越来越软，越来越光滑。

他忽然想起很多年前，沈渡川教他写字。他的手太小，握不稳笔，沈渡川就握着他的手，一笔一划地教。

那时候沈渡川的手是温的。

不是现在这样，凉的。

谢朝暮把面团放进锅里，盖上盖子，靠在灶台边等着。

蒸汽从锅盖边缘冒出来，白茫茫的，模糊了他的视线。

他想起沈渡川说的那句话——“你做的，都好吃。”

不是饭好吃。是你做的，所以好吃。

谢朝暮低下头，把脸埋进手心里。

蒸汽还在冒，白茫茫的，像春山的雾。

那天晚上，谢朝暮端着馒头走进正屋。

馒头是白的，圆的，热腾腾的。掰开，里面松软，冒着热气。

他放在沈渡川面前。

沈渡川低头看了看馒头，又抬头看了看他。

“这次像样了。”他说。

谢朝暮在他对面坐下。“你尝尝。”

沈渡川掰了一块放进嘴里，嚼了嚼。

“怎么样？”谢朝暮问。

沈渡川嚼了很久，咽下去。

“好吃。”他说。

谢朝暮看着他，没说话。

沈渡川又掰了一块，递给他。“你也吃。”

谢朝暮接过那块馒头，放进嘴里。

软的，甜的，热乎乎的。

好吃。

他嚼着馒头，看着对面的人。

沈渡川也在吃，一口一口，很慢。

窗外的月光照进来，落在他白发上，落在他低垂的眼睫上，落在他拿着馒头的手指上。