读书阁

传声筒（第2页）

"她怎么不自己说？"

这个问题脱口而出。黎晓月问完就后悔了，因为她看见沈知遥笑了——不是嘲笑，是一种温和的、了然的笑，像看穿了什么，又像是习惯了什么。

"她从来这样。"他说，和黎晓月心里想的一模一样，"想说的话，让我说。不想说的话，让我闭嘴。"

黎晓月捏着水杯，塑料发出轻微的变形声。她想起许倩画满睫毛的草稿纸，想起她翻纸时发白的指节，想起那句被描了很多遍的"青青子衿"。

"她……还想说什么？"

"没有了。"沈知遥想了想，笔在指间转了个圈，"但她看了你三次。上课时候。"

黎晓月的耳朵腾地红了，像被火烤过。"你、你怎么知道？"

"我坐在她旁边。"沈知遥转身要走，又回头，像是突然想起什么，"对了，她写毛笔字很好看，但从来不给人看。上次我偷看，她三天没理我。"

他走了，背影瘦削，像一根笔直的竹子。

黎晓月站在原地，水接满了，溢出来，在台面上积成一小滩。她看着那滩水，想起许倩的手——画眼妆时那么稳，翻草稿纸时却在抖。

她到底在怕什么？

---

三。午休·天台

天台的门锈得厉害，推开时发出呻吟。黎晓月踮着脚走上去，风很大，把她的刘海吹得乱七八糟。

许倩在角落。

她背对着门，坐在一张旧课桌上，面前摊着东西。不是课本，是宣纸，毛笔，还有一个小小的墨碟。阳光从铁丝网的缝隙里漏下来，在她身上切割出明暗交错的条纹，像某种保护色，又像某种囚禁。

黎晓月没出声。她轻轻走过去，站在旁边看。

许倩在写小楷。笔尖蘸墨，落在纸上，一笔一画，极慢，极稳。她的手腕悬在半空，像一座桥，连接着身体和笔尖的颤抖。字很清秀，有筋骨，像她自己——看起来冷硬，细看却有锋芒。

但写到某个字时，她顿了一下。

笔尖悬在半空，墨汁积聚，然后滴落，在宣纸上晕开一小团，像一滴泪，像一颗痣，像某种无法控制的泄露。

"好看。"黎晓月说。

许倩的手猛地一抖，笔搁下，在宣纸上拖出一道长长的墨痕。她迅速把纸翻过去，动作快得像在掩饰什么。

"……你怎么上来了。"

不是问句，是陈述。声音很轻，像怕惊动什么。

"沈知遥说你在这。"黎晓月凑过去，膝盖抵着旧课桌的边缘，"写什么？给我看看。"

"没写好。"

"没写好也好看。"黎晓月坐下，挨着她，肩膀几乎碰到肩膀。她能闻到许倩身上的味道——墨水，护手霜，还有某种很淡的、像晒过太阳的棉花一样的气息。"你为什么不自己跟我说？今天没有蜂蜜水。"

许倩僵住了。

宣纸被风吹得边角翘起，她用手按住，指节发白。黎晓月看着那只手——冷白的皮肤，淡青的血管，昨天看到的那圈红印已经淡了，但还在，像某种隐秘的烙印。

"……不知道怎么说。"

"不知道？"黎晓月歪头，阳光落在她脸上，把瞳孔照成透明的琥珀色，"那你想说的时候，让沈知遥说？"

"不是。"

"那是什么？"

许倩转头看她。黎晓月的眼睛很亮，像盛满了阳光，像能融化所有冰雪。但许倩知道，这种明亮让人更想躲起来——

怕被发现，怕被发现后，连看的资格都没有。