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那一年font colorred番外font（第2页）

她在车里坐了一个小时。七点的时候，她发动了车，去了公司。这一天和之前的每一天一模一样——开会，签文件，接电话，回邮件。晚上她回到温家主宅，经过温若的房间门口，停下来，站一会儿，然后回自己的房间。凌晨两点醒来，睁着眼睛看天花板，等着天亮。

她去看了一次心理医生。不是温若离开之后去的，是很久以前就去了。温若还在温家的时候，她就去了。那时候她发现自己对温若的感情不正常——不是姐妹之间的感情，是另一种，更深的，更危险的那种。她以为自己是变态，以为自己有病，以为自己需要治疗。

医生是一个五十多岁的女人，姓陈，头发花白，戴着一副圆框眼镜，说话很慢，每一句都像是在做总结。

“温小姐，”陈医生看着她的测试报告，“你不是有病。”

“那我是什么？”

“你是太害怕失去了。”

温邶风看着她，没有说话。

“你的偏执型人格障碍评分在临界值上，”陈医生说，“但我认为这不是病理性的，是应激性的。你对温若的控制欲和占有欲，源于你对失去她的极度恐惧。你害怕她离开，所以你试图控制她。你害怕她受伤，所以你替她做决定。你害怕她看到你的不完美，所以你把自己藏在一张面具后面。”

温邶风的眼泪掉了下来。她没有擦，就那么让眼泪流着。

“陈医生，”她说，“我能治好吗？”

陈医生看着她，沉默了一会儿。

“你能学会控制你的行为，”她说，“但你很难改变你的本能。你想保护她，这是本能。你想控制她，这是行为。你可以不控制她，但你不可能不害怕失去她。”

“那怎么办？”

“接受。”陈医生看着她，“接受你会害怕，接受你控制不了她，接受她可能会离开，接受你可能无法承受。接受这一切，然后继续活着。”

温邶风低下头，看着自己的手。她的手在发抖。

“陈医生，”她说，“如果她走了，我怎么办？”

陈医生沉默了很久。

“你继续活着。”她说，“你每天起床，上班，吃饭，睡觉。你会难过，会哭，会睡不着觉，会吃不下饭。但你会活着。活着活着，就不那么难过了。”

温邶风走出心理诊所的时候，天在下雨。她站在门口的台阶上，仰起头，让雨水打在脸上。雨水很凉，顺着她的脸颊流下来，流进脖子里。她站在那里，站了很久。

她开始吃药。每天早上一粒，白色的小药片，装在透明的药盒里，周一到周日，每个小格子里一粒。她每天早上在餐桌上吃早餐的时候，把那粒药片放进嘴里，喝一口水，咽下去。王妈看到了，没有问。王妈从来不会问不该问的问题。

药没有让她不害怕。它只是让她的心跳慢了一点，手抖得轻了一点，脑子转得不那么快了。它不能解决任何问题，只是让问题不那么难以忍受。像一个创可贴，贴在流血的伤口上，血还是会流，只是看不到了。

她继续工作。温氏的股价在跌，刘正茂在逼宫，董事会在施压。她一个人扛着，像以前一样，像她永远都在做的那样。没有人知道她在吃药，没有人知道她去看心理医生，没有人知道她每天晚上会在温若的房间里坐一会儿，没有人知道她在温若的出租屋里装了摄像头。

她把这些都藏得很好。好到没有人看得出来。好到温若在酒店房间里设局的时候，看着她的脸，觉得她什么都没有变。好到温若说“你永远都是这样”的时候，她没有反驳，因为她知道温若说得对。她确实什么都没有变。她还是那个把什么都藏在心里、什么都一个人扛、什么都不会说的温邶风。

那一年里，她做了几件事。

第一件，她从刘正茂手里买回了温若的股份。刘正茂开了一个很高的价，她没有还价，直接签了支票。赵叔问她：“温总，这个价格是不是太高了？”她说：“不高。”赵叔没有再问。他不知道那百分之十二的股份对温邶风来说意味着什么。那不是股份，是温若的妈妈留给温若的唯一的东西。她不会让任何人把它拿走。

第二件，她买下了温若出租屋隔壁的那套公寓。价格也不低，但她没有犹豫。她让人打通了墙，装了一扇暗门。工人问她：“这墙打通了干什么用？”她说：“储物。”工人没有多问。他不知道那扇暗门通向哪里。它通向温若的出租屋。从温邶风的公寓到温若的公寓，只需要推开一扇门。那扇门隐藏在一个衣柜后面，从外面看不出来，只有温邶风知道它的存在。

她每天晚上从那扇暗门走进去，在温若的床边坐一会儿。温若睡着了，不知道她来了。她坐在床边，看着温若的脸。温若瘦了，颧骨更突出了，眼窝更深了。她的眉头总是皱着，即使在睡梦中也不松开。温邶风伸出手，指腹轻轻按在温若的眉心，想抚平那道竖纹。但温若皱得太紧了，抚不平。她试了很多次，每一次温若都会在睡梦中皱一下眉，然后继续睡。

她会在温若的床边坐半个小时，有时候一个小时。她什么都不做，就是坐着，看着温若。她不说话，因为她知道温若听不到。她也不碰温若，除了偶尔按一下她的眉心。她就那么坐着，像一个没有灵魂的躯壳，只有在看到温若的时候，才觉得自己还活着。

天亮之前，她会站起来，从那扇暗门走回去，关上门，回到自己的公寓，然后去公司。没有人知道她来过。没有人知道她每天晚上都会来。没有人知道她爱温若爱到这种地步——爱到只能在她睡着的时候靠近她，爱到只能在她不知道的时候看她，爱到只能在她看不到的地方说“我爱你”。

那一年里，她还做了一件事。她学会了做糖醋排骨。

不是因为她想学，是因为温若说过“食堂的菜太油了，吃不惯”。她知道温若爱吃糖醋排骨，以前王妈做的时候，温若总会多吃一碗饭。她想学会做糖醋排骨，等温若回来的时候做给她吃。

她不知道温若会不会回来。但她想，如果温若回来了，她至少能做一道她爱吃的菜。

她在网上找了教程，照着步骤一步一步来。第一次做的时候，排骨焦了，糖放多了，醋放少了，又甜又苦，难以下咽。她一个人坐在厨房里，把那盘失败了的糖醋排骨一口一口吃完了。不是因为好吃，是因为她不想浪费。浪费食物是可耻的，就像浪费感情一样可耻。她已经浪费了太多感情，不能再浪费食物了。

第二次做，排骨没焦，但糖醋汁太稠了，裹在排骨上像一层胶水。她尝了一块，不难吃，但也不好吃。她想了想，问题出在火候上。火太大了，汁收得太快了。

第三次做，她关小了火，慢慢收汁。排骨的颜色变成了漂亮的焦糖色，糖醋汁的浓稠度刚好，裹在排骨上，油亮亮的。她尝了一块，酸甜适中，肉质软烂，骨头一抽就出来了。她看着那盘糖醋排骨，看了很久。然后她拿起筷子，一块一块地吃，把整盘都吃完了。

她学会了。但她不知道做给谁吃。温若不在了。她在的城市另一端，在那间出租屋里，喝着酒，吃着外卖，对着白墙发呆。她做的糖醋排骨，温若吃不到。

她把那盘排骨的盘子洗了，放回碗柜里。她站在厨房里，看着窗外。窗外的花园里，那株腊梅已经谢了，枝干光秃秃的，在月光下像一张张伸向天空的手。她看着那些枝干，想起了温若种腊梅时的样子——蹲在窗台上，手上全是泥土，脸上也沾了一点，头发上落了一片叶子。她蹲在那里，认真地挖坑、铺土、种苗、浇水，像一个在玩泥巴的小孩。

温邶风站在她身后，看了很久。温若回过头，冲她笑了笑。“好看吗？”她问。温邶风说“好看”。她看的不是腊梅，是温若。

那是温若送给她唯一的生日礼物。不是那幅画，那幅画是宋辞画的。这株腊梅，是温若亲手种的。它活下来了。它在温邶风的窗台上，安静地生长着，冬天开花，春天长叶，夏天茂盛，秋天落叶。它不像温若。温若不会安静地生长，她会跑，会逃，会离开。

温邶风走到窗边，伸出手，摸了摸腊梅的叶子。叶子是深绿色的，很滑，很凉，带着露水。她把指尖上的露水放在唇边，舔了一下。没有味道。不是甜的，不是咸的，不是苦的。就是水。什么都没有的水。