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雪山与誓言（第4页）

“妈。”颜锦走过去，抱了抱她。

颜锦母亲拍了拍她的背，然后松开手，看着辛月。她的目光很安静，没有审视，没有打量，只有一种“终于见到了”的满足。她伸出手，握住了辛月的手。

“辛月，你好。我叫你月月可以吗？”

辛月点了点头，眼眶红了。“可以。”

“小锦给我看过你的照片。你比照片上好看。”

辛月的眼泪掉了下来。不是大哭，是那种被温柔击中的、猝不及防的流泪。她想起自己的妈妈。那个在电话里说“你外婆不行了”的女人，那个在丧礼上为了房子和舅舅吵架的女人。她爱她吗？大概爱的。但那种爱隔着一层东西，像隔着一层毛玻璃，看得见轮廓，看不清细节。

颜锦母亲的爱不一样。她是透明的，直接的，不拐弯的。她说“你比照片上好看”，就是真的觉得她好看。她说“我叫你月月可以吗”，就是真的想叫她月月。没有试探，没有客气，没有“我应该”还是“我不应该”。

“进来吧，外面冷。”颜锦母亲牵着辛月的手，把她领进屋里。

屋里很暖和。壁炉里烧着木柴，噼噼啪啪的，火光在墙上跳舞。空气里有烤面包和肉桂的味道。餐桌上摆着三副餐具，白瓷的盘子，银色的刀叉，透明的玻璃杯。桌子的中间放着一束洋甘菊，白色的花瓣，黄色的花蕊，和辛月送给二叔的那束一模一样。

“你喜欢的。”颜锦母亲看到辛月的目光，笑了笑，“小锦告诉我的。”

辛月转头看着颜锦。颜锦正低着头，假装在看壁炉里的火，但她的耳朵红了。辛月笑了。她想，这个人，什么时候把她的喜好告诉了自己妈妈，她都不知道。

她们坐下来吃饭。颜锦母亲做了烤鸡、土豆泥、蔬菜沙拉，还有一锅热腾腾的南瓜汤。菜是西式的，但味道很家常。她给辛月夹了一只鸡腿，说“你太瘦了，多吃点”。辛月看着碗里的鸡腿，想起外婆。外婆也总说她太瘦了，也总是给她夹菜。

“月月，小锦小时候不爱说话。”颜锦母亲端着汤碗，看着辛月，语气像在讲一个很久以前的故事。“她上幼儿园的时候，老师问小朋友们长大了想做什么，有的说想做医生，有的说想做老师。她说不出来。老师问她‘你是不是没想好’，她点了点头。”

“后来呢？”辛月问。

“后来她学了心理学。我问她为什么选这个，她说‘因为我想知道人在想什么’。”颜锦母亲笑了，那笑容里有无奈，有骄傲，有一种“我女儿终于长大了”的感慨。“她从小到大，什么事都自己扛。不跟我说，不跟她爸爸说，不跟任何人说。我有时候觉得，她不需要我。”

“她需要。”辛月放下筷子，看着颜锦母亲。“她只是不会说。”

颜锦母亲看着她，眼眶红了。

“谢谢你，月月。”

“谢我什么？”

“谢谢你让她学会了说。”

辛月看了一眼颜锦。颜锦正低着头，用叉子戳盘子里的土豆泥。她的耳朵是红的，从耳垂到耳廓，像被壁炉的火烤过一样。辛月在桌下踢了踢她的脚。颜锦抬起头，看着辛月。

“怎么了？”

“你妈妈说谢谢你。”

“谢我什么？”

“谢我让你学会了说。”

颜锦看了妈妈一眼，又看了辛月一眼。她的嘴角翘了一下，低下头，继续戳土豆泥。“嗯。”

颜锦母亲笑了。那笑容里有一种“我女儿终于有人治了”的释然。她端起红酒杯，看着辛月。

“月月，欢迎你成为我们家的人。”

辛月端起杯子，碰了一下。“谢谢阿姨。”

“还叫阿姨？”

辛月愣了一下，然后笑了。“谢谢妈。”

颜锦母亲的眼睛红了。她仰起头，把那杯红酒一饮而尽，然后笑了。笑得眼睛弯弯的，和颜锦一模一样。

吃完饭，颜锦母亲带她们参观了院子。院子里种了很多花，虽然冬天了，但有些花还在开。她指着墙角的一株腊梅，说“这是小锦出生那年我种的”。腊梅的枝干很粗了，比颜锦的胳膊还粗。枝头开着几朵黄色的花，花瓣薄薄的，像纸做的。

“腊梅开在冬天。”颜锦母亲说，“最冷的时候，不声不响地开。像小锦。”