读书阁

我说的是鸽子（第2页）

江栖梧想了想。“……一个半小时。”

沈时雨没有说话。她低头把那块西瓜吃完，把瓜皮扔进门口的垃圾桶。然后她抬起头，看着江栖梧。

“你进去吧，”沈时雨说，“我下去了。”

江栖梧没有动。“你今晚住哪？”

沈时雨看着她。“……你想让我住哪？”

江栖梧没有回答。但她往旁边让了半步。门开得更大了，走廊的灯亮了，光从门里涌出来，落在沈时雨脚边。

沈时雨迈过门槛。

那天晚上，她们躺在床上，年糕趴在床脚。窗帘没拉严，月光从缝隙里漏进来，在床单上画了一条银白色的线。两个人之间隔着一个枕头的距离——不是刻意隔开的，是年糕睡在中间，把枕头占了。

“沈时雨。”

“嗯。”

“今天下午你说，鸽子跑不远，就在附近等。”

“我说的是鸽子？”

“你说的是鸽子。”

沈时雨沉默了一会儿。“……嗯，我说的是鸽子。”

江栖梧翻了个身，面朝沈时雨的方向。月光落在她脸上，把她的轮廓照得很柔和。“那你呢？你是鸽子吗？”

沈时雨没有立刻回答。她看着天花板，看着月光在天花板上画出的模糊的图案。“……可能是。”

“那你跑过吗？”

“跑过。从北京跑回来的。”

“跑回来了，然后呢？”

“然后……”沈时雨偏过头，看着江栖梧，“不跑了。”

江栖梧看着她。月光在两个人之间流动，像一条看不见的河。

“为什么不跑了？”江栖梧问。

沈时雨没有回答。她伸出手，把睡在她们中间的年糕轻轻抱起来，放到床尾。年糕在睡梦中被挪了窝，抗议地叫了一声，又把脸埋进爪子里。那个枕头的距离消失了。

沈时雨看着江栖梧。

“因为这儿安静。”她说。

江栖梧看着她，看了几秒。然后她伸出手，把沈时雨脸上那缕碎发拨到耳后。“……那就别跑了。”

“不跑了。”沈时雨说。

那天晚上，她们没有握着彼此的手。但她们睡得很近，近到呼吸交叠在一起，像两条河流汇入同一片海。年糕在床尾翻了个身，露出肚皮。窗外有鸽子飞过，在夜色里辨不清方向。但它们认得地磁场。它们知道该往哪儿飞。