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我还活着（第1页）

让娜开始变了。

变化很慢，像是冬天的雪在春天的阳光下融化——不是轰然倒塌，而是无声地、一点一点地变成水，渗进泥土里。

她不再每天跪那么久了。她的膝盖开始愈合，结痂，痂掉了之后露出新生的粉红色的皮肤。她开始坐着祈祷，背靠在窗框上，十字架放在掌心里，闭着眼睛，嘴唇微动，像是在和一个老朋友低声交谈。

她开始和海伦一起吃早饭。不是每次都吃，但大部分时候会吃。面包、蜂蜜、橄榄、奶酪，偶尔会有一小碟腌鱼。海伦会在她吃得太快的时候按住她的手，说“慢一点，没人跟你抢”。让娜会停下来，有些不好意思地放慢速度，然后发现食物在嘴里停留的时间越长，味道就越明显。

她开始习惯这种“慢”。

有一天，海伦拉着她去花园里摘玫瑰。让娜站在玫瑰丛前，看着那些白色的、粉色的、红色的花朵，伸出手，碰了碰一片花瓣。花瓣在她的指尖颤了一下，露珠滚落在她的手指上，冰凉而清澈。

“你喜欢花？”海伦问。

让娜想了想。

“我不知道，”她说，“我从来没有想过。”

海伦摘了一朵白玫瑰，递给她。

让娜接过来，把花放在鼻子下面，闻了闻。她的眼睛微微睁大了一点——那种表情不是惊喜，而是更像是一种发现，像是她发现了花是有气味的，而那个气味让她想起了一些她以为自己已经忘记了的东西。

“我的家乡，”让娜说，用希腊语，语速很慢，“栋雷米。教堂后面有一片草地，春天的时候会长很多野花。白色的，黄色的，紫色的。很小，没有这些玫瑰大，但很多。整片草地都是。”

海伦从来没有听让娜说过家乡的事。

“你小时候会去那里吗？”她问。

让娜沉默了一会儿。

“我会去，”她说，“但不是去玩。是去教堂。去祈祷。那些花在路上。我路过它们，没有停下来看过。”

她低头看着手里的白玫瑰。

“这是第一次，”她说，“停下来看一朵花。”

海伦的心被什么东西狠狠地撞了一下。

第一次。她第一次停下来看一朵花。不是因为不喜欢花，而是因为从来没有人告诉过她，她可以停下来。她的生命里只有使命、责任、上帝、法兰西。没有花的位置。没有“喜欢”和“不喜欢”的位置。没有她自己。

海伦看着她低头闻花的侧脸，在心里对自己说：我一定要让她知道，她可以为自己活一次。

她没有把这句话说出口。但她开始用行动来表达。

她带让娜去看海。不是站在礁石上眺望东方的那种看，而是真正的、漫无目的的、只是为了感受海风和海浪声的那种看。她们坐在沙滩上，把脚埋在沙子里，看着海浪一遍一遍地涌上来又退下去，听着那个永不停息的节奏。