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第3章(第17页)

“一个多月。”

妻子抬起右手,绕到脑后,指尖摸到那枚固定发丝的黑色金属发夹,两根手指微微用力捏了一下,确认它的位置。

她把手放回膝盖。

“东西还在你手上。”

“在。”

“在哪。”

苗春生越过她的肩膀,看了一眼人来人往的过道。

“在。”

妻子把手包放在膝上,拉开搭扣,又扣上。

“多少钱。”

“什么?”

“我买下来。”她声音平稳地说,“你说个数。”

“我不卖。”

“三万。”

苗春生盯着桌上的废旧排线。

“五万。”

“许总——”

“十万。”

台灯的白光落在桌面上那一小块,将几颗散落的螺丝照得惨白。

苗春生把两只手放到膝盖上。

“我要钱干什么。”

妻子平静地审视着他。

她看着他今天套着一件洗过的短袖,领口松垮发黄;看着他撑在膝盖上的右手腕上,盘踞着一道暗红色的陈年电烙铁烫伤疤痕;看着他左手食指的指甲缝里,嵌满了一圈永远洗不掉的黑色油垢。

他坐在那把塑料转椅上,椅子的一个轮子少了半边,身体往前倾的时候,整个人就会不自主地往左边微微倾斜。

“你在这里干了多久。”她问。

“七八年。”

“一个月挣多少。”

“看月份。”

“你住哪。”

苗春生咬了一下嘴唇内侧。

“就后面那条巷子。”

“房租多少。”

苗春生盯着桌角。

妻子将手包重新摆正。

“我还有一件事要问你。”

“你问。”

“昨天你怎么知道我放大了那张照片。”

苗春生按在膝盖上的食指抽动了一下。

“猜的。”

“猜的?”

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