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镜中仙（第4页）

“夜澜姑娘，您……别照镜子。”

门关上了。

我坐在床上，盯着那扇紧闭的门，心里反复咀嚼着这句话。

别照镜子。

为什么？

我环顾四周，发现这个房间里确实没有一面镜子。梳妆台上只有梳子和胭脂水粉，铜镜的位置是空的，只留下一个圆形的灰尘印痕，像是被人刻意拿走的。

我下了床。脚踩在地上的感觉很奇怪——地板是木头的，但踩上去的触感不像木头，倒像踩在某种活物的皮肤上，温热的，微微起伏的，像是在呼吸。

我低头看了一眼地板。

木纹很漂亮，水波状的纹理一圈一圈地荡漾开去，像涟漪。但如果你仔细看——非常仔细地看——你会发现那些纹理其实不是木头天然的花纹，而是某种极其细密的、被压缩到极致的……

笔画。

对，笔画。像有人用一支极细的毛笔，在地板上密密麻麻地写满了字，然后用某种工艺把这些字压平、打磨、上漆，最终呈现出木纹的样子。

我蹲下来，把脸贴到地板上，眯起眼睛仔细看。

那些字我大半不认识，但偶尔能辨认出一两个——像是某种古篆，结构繁复，线条诡谲。其中一个字我盯了很久，越盯越觉得它在动，像一只被压扁的虫子正在挣扎着恢复原形。

那个字的意思是——

“鬼”。

我站起来，决定不再研究了。这个世界每一寸都透着诡异，如果我每一样都深究下去，不等别人来害我，我自己就先疯掉了。

我走到窗边，推开了窗户。

外面的景象让我愣了很久。

月亮很大，大得不正常。它挂在天空的正中央，圆得像被人用圆规画出来的，边缘清晰得近乎锋利。月亮的颜色不是银白色的，而是一种淡淡的、病态的黄色，像一块陈年的象牙，或者一颗老旧的牙齿。

月光洒下来，照亮了整条街。

街很宽，两旁的建筑都是木质结构，飞檐翘角，雕梁画栋，典型的中国古代风格。但每一栋建筑的屋檐下都挂着灯笼——不是红色的灯笼，而是白色的，素白素白的，像丧灯。

灯笼上写着字。每个灯笼上的字都不一样，但我能看懂其中几个——

“醉”、“梦”、“死”、“空”、“幻”。

街上有人。不，不一定是人。那些“东西”在街上走来走去，穿着各色的衣服，有的华美，有的朴素，有的破烂。它们走路的方式很奇怪——不是一步一步地走，而是像在水面上漂，脚步轻得几乎没有声音。

月光照在它们身上，它们没有影子。

我正准备关上窗户，忽然看见街对面的一棵老槐树下站着一个人。

那是一个老人，佝偻着背，穿着一件灰色的长衫，手里拄着一根竹杖。他正仰着头看着我——不，不是看着窗边的我，而是看着我的房间的某个角落。

他的眼睛是白色的，没有瞳孔，像两颗煮熟了的鸡蛋。

但他的脸上有一个表情——他在笑。

那笑容里有一种深沉的、古老的悲悯，像一个殡仪馆的老员工看着一具新鲜的尸体，心里想着：又是一个。

我关上窗户，后退了三步，深呼吸了四次。

然后我转过身，看见了房间里最诡异的一样东西。

那是一幅画。

挂在床对面的墙上，我之前因为角度问题没有注意到。画上画着一个女人，穿着大红色的嫁衣，头戴凤冠，坐在一面铜镜前梳妆。

画中的铜镜里，映出了女人的脸。

但女人的脸和镜中的脸不一样。

女人的脸是美的——美得不可描述的那种美，和我现在这张脸几乎一模一样。

而镜中的脸——

镜中的脸没有五官。光滑的、苍白的、像鸡蛋一样的面孔上，什么都没有。没有眼睛，没有鼻子，没有嘴巴。但那张空白的脸上有一种表情——一种“正在被注视”的表情。

我看着画中的镜中脸，镜中脸也在看着我。