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家（第7页）
“哥，”江青西说，“你是诗人。”
“不是。”
“你是。你刚才说的就是诗。每一片雪都有自己的方向——这是诗。它们都是从天上来的，都见过天空的样子——这也是诗。你是诗人。你只是用画笔写诗。”
徐至看着他，嘴角弯了一下。“你才是诗人。你说的话比我好听。”
“我说的都是跟你学的。”
“跟我学的？”
“嗯。你用画笔写诗，我用嘴说诗。我们是搭档。一辈子的搭档。”
徐至没有说话。他伸出手，揽住了江青西的肩膀，把他往自己身边带了带。两个人靠在一起，看着雪。
“哥。”
“嗯。”
“你说，我们十年之后在干什么？”
“十年之后？我二十八，你二十八。应该工作了。”
“你想做什么工作？”
“画画。办画展。”
“你一定能做到的。”
“嗯。”
“我呢？你觉得我会做什么？”
“策展人。帮我办画展。”
“你怎么知道？”
“你说过的。你画画，我策展。我们是搭档。”
江青西笑了。他把脸埋在徐至的肩膀上，蹭了蹭，把雪蹭了他一肩膀。“哥，你的肩膀又湿了。”
“没事。”
“回去换一件。”
“嗯。”
“下次我注意不蹭雪上去。”
“你每次都说下次注意，每次都不注意。”
“那是因为你的肩膀太好蹭了！不怪我！”
“怪我的肩膀？”
“对！怪你的肩膀！”
徐至没有说话，但江青西感觉到他的胸腔在微微震动——他在笑。无声的笑。江青西收紧了手臂，把徐至抱得更紧了。
雪还在下。整个世界都是白色的。他们坐在雪地里，在漫天飞舞的雪花中，在这个冬天的北京。
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