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重逢（第2页）

“好。”

他又开始走。从客厅走到厨房，从厨房走到卧室，从卧室走到画室，从画室走到门口。他站在门口，看着那扇紧闭的门。门是红色的——不，是棕红色的，老小区统一刷的，每家每户都一样。他家的门上贴着一个福字，是去年过年的时候贴的，已经褪色了，边角也翘起来了。他一直想换一个新的，但每次走到超市都忘记买。他盯着那个福字，想着要不要下楼买一个新的。徐至回来看到褪色的福字，会不会觉得他不讲究？他转身要走，又停住了——万一他下楼的时候徐至到了呢？万一徐至站在门口敲门没有人开呢？万一徐至以为他不在家，拖着行李箱在走廊里等呢？他走回沙发前坐下来，又站起来，又走回门口。

走廊里传来脚步声。不是一个人的，是两个人的。一个重，一个轻。重的拖着行李箱，轻的拎着包。脚步声越来越近，越来越清楚。然后停下来了。

门锁响了。

江青西站在门口，看着门把手转动，心脏跳得快要从胸腔里蹦出来。门开了。徐至站在门口，穿着一件黑色的羽绒服，围巾裹到了下巴，只露出一双眼睛。那双眼睛在看到江青西的那一刻，亮了一下——不是那种剧烈的、戏剧化的亮，而是那种像有人在深黑色的湖水里投了一颗小石子，荡开了一圈一圈细碎的光。

“我回来了。”他说。声音有点哑，带着长途飞行的疲惫。

江青西站在门口，看着徐至，张了张嘴，想说什么，但嗓子像被什么东西堵住了。他伸出手，攥住了徐至的衣领，把他拉进屋里，关上门。然后他抱住了他。

他抱得很紧，紧到能感觉到徐至羽绒服下面心跳的震动。徐至的羽绒服很凉，带着外面的寒气。但里面是暖的。他的身体是暖的，他的呼吸是暖的，他的手放在江青西的后背上，也是暖的。

“你回来了。”江青西说，声音闷在徐至的肩膀里。

“嗯。”

“你真的回来了。”

“嗯。”

“你不是我在做梦吧？”

“不是。”

“你掐我一下。”

“不掐。”

“为什么？”

“舍不得。”

江青西把脸从徐至的肩膀上抬起来，看着他。徐至瘦了。下巴更尖了，颧骨更明显了，眼窝也更深了。但他的眼睛还是那么黑，那么深，那么亮。像佛罗伦萨的夜空——江青西没有去过佛罗伦萨，但他看过徐至发回来的照片。阿诺河上的星光，米开朗基罗广场上的灯火，圣母百花大教堂穹顶上的月亮。徐至的眼睛里，有整个佛罗伦萨。

“你瘦了。”江青西说。

“你也是。”

“我没有。我胖了。我学会了包饺子，天天吃，胖了五斤。”

“看不出来。”

“那是因为你太久没见我了。你忘了我长什么样了。”

“没有忘。每天都在画。”

江青西的眼泪终于掉了下来。他松开徐至的衣领，擦了擦眼泪，深吸一口气。“你等着。我给你煮饺子。”

他转身走进厨房，打开冰箱，拿出包好的饺子。水烧开了，他把饺子一个一个地放进去，用勺子背轻轻地推了推，防止粘锅。锅里的水翻滚着，饺子在水里上下起伏，像一群白色的鱼。他站在灶台前，看着锅里的饺子，听着身后徐至脱羽绒服、放行李箱、换拖鞋的声音。那些声音他听了十几年，从来没有觉得有什么特别。但现在他听着那些声音——衣服摩擦的窸窣声，行李箱轮子在地板上滚动的声音，拖鞋踩在地板上的啪嗒声——他觉得自己在听一首最好听的歌。

“你坐着等。马上就好。”他头也不回地说。

徐至没有坐。他走进厨房，站在江青西旁边，看着他煮饺子。江青西的侧脸在厨房的灯光下显得很柔和——下巴比以前尖了一点，脸颊上的婴儿肥彻底消失了，鼻梁还是那么挺，嘴唇还是那么红。他的头发长了一点，垂下来遮住了半边额头。他穿着一件灰色的卫衣，左边衣领翘着，没有按下去。

“你的衣领翘了。”徐至说。

“我知道。按不下去。”

徐至伸出手，帮他把衣领按下去。手指擦过他的脖颈，带起一阵细微的痒。江青西缩了一下脖子，但没有躲开。

“饺子好了。”他说，用漏勺把饺子捞出来，装在盘子里。三十六个，整整齐齐地码着，像一队等待检阅的士兵。

两个人坐在餐桌前。小小的餐桌，两把椅子，面对面。盘子放在中间，冒着热气，饺子的香味在空气里弥漫。徐至夹了一个白菜猪肉馅的，咬了一口。嚼了两下，咽下去。