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随着光（第2页）

铅笔的笔尖，不知何时折断后形成了一个尖锐的木刺，扎进了他左手食指的指腹。血珠很快渗出来，在皮肤上聚成鲜红的一点。

“别动。”云澈立刻按住他的手腕，从自己书包侧袋里翻出一个小铁盒，打开，里面整齐地码着几种常用药和创可贴。他抽出一片独立包装的创可贴，撕开，动作熟练地拉过宋砚的手。

但就在他要贴上去的前一刻，他的手顿住了。

云澈的右手手背上，有一道新鲜的擦伤。不深，但渗着血丝，边缘还沾着灰尘——是刚才学校里在体育器材室搬器材时，被铁架子蹭到的。他自己都没注意到，或者注意到了也没在意。

宋砚也看见了。

两人对视一眼。

然后，几乎是同时，宋砚用没受伤的右手，拿过了那片创可贴。而云澈用左手，从铁盒里拿出了另一片。

没有语言。宋砚低头，小心地把创可贴平整地贴在那道擦伤上，指尖轻轻按压边缘，让胶布贴紧。他的动作很认真，睫毛垂下来，在眼下投出一小片阴影。贴好后，他还用手指在创可贴表面抚了一下，确保没有皱褶。

云澈看着他专注的侧脸，喉结动了动。等宋砚贴完，他也拿起另一片创可贴，拉过宋砚流血的左手食指，同样仔细地贴好。胶布覆盖了伤口，也覆盖了那圈因为长期握笔而磨出的薄茧。

两个男生，在小房间里互相给对方贴创可贴。窗外的蝉鸣忽然停了，一阵穿堂风吹进来，掀动画板上的画纸，哗啦轻响。那幅画上的光，仿佛真的在纸面上流动起来。

贴好后，两人同时松开手。

宋砚看着自己食指上那个浅褐色的创可贴，又看看云澈手背上那个同样的。忽然，他抬起手，用贴着创可贴的食指，轻轻点了点云澈手背上的那个。

“量子纠缠。”他说，眼底有很浅的笑意。

云澈一怔，随即反应过来——这是他那晚胡诌的“量子级画具”的延伸。他笑起来，也用贴着创可贴的手背，碰了碰宋砚的手指。

“嗯，丢不了了。”

就在这时，门外传来轻微的脚步声。

两人同时转头。宋父站在门口，手里拿着一个崭新的、深蓝色的笔帘。他显然已经站了一会儿，看见了刚才那一幕，也看见了画板上的画。

空气有瞬间的凝滞。

宋砚下意识想把手藏到身后，但动作到一半，停住了。他就那样举着手，食指上浅褐色的创可贴格外显眼。他看着父亲，没说话，只是脊背不自觉地挺直了一些。

宋父的目光从两人手上的创可贴，移到画板上，长久地停留在那幅画上。他的脸上没什么表情，但握着笔帘的手，指节微微发白。

许久，他走进来，把笔帘放在旁边的小凳上。

“新的。”他说，声音有些干涩，“你爷爷那套……太旧了，笔尖都不行了。这套是进口的，硬度全，适合画细节。”

宋砚低头看着那个深蓝色的笔帘。布料厚实，边缘有细致的走线，拉链头上挂着一个小小的金属logo。和他怀里那套爷爷的旧笔相比，这套笔崭新、专业、没有故事。

但他还是伸手，拿了过来。

“谢谢爸。”他说。

宋父点了点头，目光又落回画板上。他往前走了一步，更近地看着那幅画，看那些光，看那个老人的背影，看那片意味深长的空白。看了很久很久，久到窗外的蝉都重新开始鸣叫。

然后，他伸出手，很轻地、几乎像怕碰碎什么似的，用指尖碰了碰画纸上那片“光”最浓的地方。

“画得好。”他说，声音很低，但很清晰，“这里……有你爷爷的影子。”

说完这句话，他像是用尽了所有力气，迅速转身，走出了小房间。脚步声在楼道里远去，有些匆忙，有些仓皇。

宋砚僵在原地。

他盯着父亲消失的门口，耳朵里嗡嗡作响，只有那三个字在反复回响——“画得好”。不是“还行”，不是“有进步”，是“画得好”。而且，他说“有你爷爷的影子”。

胸腔里有什么东西在疯狂鼓胀，热流冲上眼眶。他猛地抬手捂住眼睛，用力吸了一口气，把那股酸涩压回去。然后他放下手，眼睛红红的，但亮得惊人。