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蜡像（第3页）

不是现在的林晚棠——是十年前的林晚棠。年轻、鲜活、笑容灿烂。和那张拍立得照片上一模一样。

蜡像的姿势是站着的，右手抬起，掌心朝外，像是在和谁打招呼。左手垂在身侧，手里握着一朵已经干枯的栀子花。

林晚棠站在衣柜前，看着这具和自己一模一样的蜡像，一言不发。她的脸上没有表情，但她的手在发抖。

“林女士——”周明远开口。

“我没事。”她打断了他，“继续。地下室还有一个。”

四

地下室的入口在厨房后面，一扇窄窄的木门，通向一段向下延伸的石阶。石阶很陡，每一级都被岁月磨得光滑发亮。林晚棠在这栋房子里住了十年，下地下室的次数不超过五次。每次都是因为什么杂物需要取放，匆匆下去，匆匆上来，从不逗留。

因为地下室让她不舒服。不是害怕——是一种说不清的、本能的排斥。像是身体在提醒她：不要来这里。

现在她知道了原因。

石阶的尽头是一扇铁门，门上挂着一把生锈的挂锁。方恺用断线钳剪断锁链，推开门。

门后面是一个大约十五平方米的房间。没有窗户，墙壁是裸露的石头，地面是夯实的泥土。房间里没有灯，手电筒的光柱扫过去，最先照到的是一面墙——墙上挂满了工具。锤子、锯子、凿子、钳子、镊子、手术刀、骨锯……整整齐齐地排列在木制的工具架上，像是一个外科手术室，又像是一个——

“蜡像工作室。”方恺低声说。

手电筒的光继续移动。房间的中央放着一张长桌，桌子上摆满了各种材料和容器：成块的蜂蜡、石蜡、松香、甘油、颜料、硅胶模具、玻璃烧杯、酒精灯。桌子的角落里，放着一个半成品的蜡像头部——五官已经雕刻了大半，眉毛和鼻梁非常精致，但嘴唇和眼睛还没有完成。

那是陆渊的脸。

林晚棠认出了那个轮廓。她见过那张脸无数次——在枕边、在餐桌对面、在婚纱照里。但现在，那张脸被拆解成半融化的蜡块和未完成的雕刻，摆在桌子上，像一件尚未完成的作品。

桌子旁边有一个铁架子，架子上挂着几件衣服。她认出了其中几件——陆渊的衬衫、外套、围巾。都是他在失踪前常穿的。

房间的深处，手电筒的光照到了最后一样东西。

一个人。

不是蜡像。是一个真人——至少看起来是真人。

一个人坐在墙角的一把木椅上，双手放在膝盖上，姿势和地板下面那具蜡像一模一样。但这个人有完整的五官——苍白的、消瘦的脸，深陷的眼窝，紧闭的嘴唇。

他穿着一件白色的衬衫，袖口挽到小臂，露出骨节分明的手腕。他的头发是花白的，凌乱地垂在额前。他的眼睛闭着，像在沉睡。

林晚棠认出了他。

尽管他的脸比十年前消瘦了许多，尽管他的头发白了，尽管他的皮肤蜡黄得像那些蜡像——她还是一眼就认出了他。

陆渊。

不是挂在钟前面的那具尸体——是另一个陆渊。

“这不可能。”方恺的声音从她身后传来，“外面有一具陆渊的尸体，这里又有一具——”

“他不是尸体。”林晚棠的声音很平静，平静得不像是在说一件不可思议的事情。“他在呼吸。”

所有人都屏住了呼吸。手电筒的光柱稳定下来，照在那个人的胸口上。

微微的、几乎不可察觉的起伏。

他在呼吸。

周明远快步走过去，伸手探向那个人的颈动脉。他的手指触到冰凉的皮肤时，缩了一下——然后重新按上去。

“脉搏。”他的声音有些沙哑，“很微弱，但有。每分钟大约四十次。”

他转头看向方恺：“叫救护车。马上。”

然后他看向林晚棠。

“这个人是谁？”

林晚棠走到那个人的面前，蹲下来，看着那张苍白的、消瘦的脸。她伸出手，轻轻拨开他额前的头发。头发下面，额角的位置，有一道陈旧的疤痕——她记得这道疤痕。陆渊小时候从树上摔下来，磕破了额头，缝了七针。

“他是陆渊。”她说。