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没有志愿者了（第1页）

沈知微开始给通讯录里的名字打电话。

这是一份经过层层筛选的名单——医院临终关怀科的联络人、罕见病互助组织的志愿者、以及那些曾经在绝望中咨询过意识上传项目、最后又因为恐惧而退缩的家属。

她的手指在冰冷的屏幕上机械地滑动，从A到Z，再从Z滑回A。像是在一片荒芜的废墟里，徒劳地翻找着哪怕一丁点还能燃烧的引线。

第一个拨通的号码响了很久。

“喂？”女人的声音沙哑，带着被强行从睡眠中扯出的疲惫与警惕。

“您好，我是沈知微。之前跟您沟通……”

“他走了。”女人生硬地截断了她的话。没有悲伤，只有一种已经被生活彻底榨干后的麻木，“上个月走的。你们那个把人装进电脑里的东西，用不上了。”

“嘟——”

电话□□脆利落地挂断。

沈知微握着手机。听筒里传来的忙音，和陈默病房里那台心电监护仪拉平时的警报声如出一辙，刺耳，尖锐，宣告着某种不可逆的物理消亡。

她盯着屏幕上那个变成灰色的通话记录。没有将其删除，任由它像一块墓碑一样矗立在列表顶端。

第二个接起电话的是个男人。声音很年轻，透着三十出头的疲惫感。

“喂？哪位？”

“您好，我是沈知微。关于您之前咨询的意识上传实验，想确认一下您现在的意向。”沈知微的语速很快，试图在对方筑起防御之前把核心信息塞进去。

听筒那边传来一阵漫长的电流白噪音。男人似乎用手捂住了话筒，沈知微隐约听见背景音里小女孩黏糊糊的梦话声。

那种属于活人的温度，隔着电磁波烫了一下沈知微的耳膜。

“沈博士，我想过了。我不做了。”男人的声音压得很低，带着压抑的喘息，“我女儿才三岁。我不能让她以后对着一块屏幕叫爸爸。我想……”

他的声带剧烈地摩擦了一下，像是在忍受着某种剥皮抽筋的痛楚。

“我想让她记住我现在的样子。会抱她，会亲她，哪怕是个快病死的人，至少……是有温度的。”

男人的呼吸彻底碎了，“对不起。我不想变成一堆代码。”

“没关系。”沈知微的声线平稳，像一台没有情感反馈模块的机器，切断了通话。

第三个，第四个，第五个。

像是一场多米诺骨牌式的溃败。

有人在听到“意识上传”四个字时惊恐地大骂“那是魔鬼的勾当”，有人干笑着说“我还没准备好放弃这具肉身”，更多的人，是在短暂的错愕后，直接按下了挂断键。

沈知微的手指悬停在通讯录的最底端。

那里躺着最后一个名字：陈默。

一个永远不会再接听的号码，一个已经被烧成灰烬、只剩下97%残缺数据的幽灵。

屏幕的光亮起又熄灭，熄灭又亮起。

沈知微的倒影在黑色的玻璃面板上忽隐忽现：眼窝深陷，颧骨如同两把生锈的刀刃般支棱着，苍白的皮肤下血管清晰可见。

她还记得陈默在那个下着暴雨的下午，用微弱的气流对她说：“沈博士，我想试试。”

那个唯一的、勇敢的先驱者，把所有的筹码都压在了她身上。而她，却把他卡在了97%的炼狱里，进退维谷。

现在，这片荒原上，连一根可以引燃的稻草都不剩了。

鼠标双击，打开了陈默留下的博客备份。

沈知微的视线如同扫描仪一般，掠过那些按时间轴排列的文字切片。这是陈默在神经元一点点坏死的过程里，用尽全力抠出来的生命印记。