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她给的糖（第2页）

她已经很久没有吃到过这种味道了。

“我奶奶以前也这么做，”她说，又夹了一块肉，“小火炖一个半小时，你说过的。”

韩应秋看着她，目光很安静。她注意到江鹤意吃得很慢——不是那种细嚼慢咽的慢，而是一种不舍得吃完的慢。每一口都嚼很久，像是在品味什么珍贵的东西。

“喜欢就多吃点。”韩应秋说，“锅里还有。”

江鹤意点了点头，低头继续吃。她把米饭拌着肉汁，一粒都没剩。汤也喝完了，紫菜飘在碗底，她用筷子夹起来吃掉。

吃完饭，她把碗筷收好，拿到厨房去洗。韩应秋跟进来，说“放着我来”，但江鹤意已经拧开了水龙头。

“你做饭，我洗碗，很公平。”江鹤意头也不回地说。

韩应秋靠在门框上，看着她洗碗的背影。江鹤意洗碗的时候很认真，每一个碗都里里外外冲三遍，洗完了还拿抹布擦干，倒扣在沥水架上。

“你在家也这样？”韩应秋问。

“不。”江鹤意把抹布叠好，搭在水龙头上，“在家都是外卖，没有碗要洗。”

她说这句话的时候语气很平淡，但韩应秋听出了底下的东西——不是炫耀，不是卖惨，只是在陈述一个事实。一个“没有人给我做饭”的事实。

“以后可以来这里吃。”韩应秋说。

江鹤意擦手的动作顿了一下。

“我不是……”她张了张嘴，“我不是为了吃饭才来的。”

“我知道。”

“我就是……”

“我知道。”韩应秋重复了一遍，语气很轻，“但吃饭也很重要。”

江鹤意看着她，忽然笑了。不是那种敷衍的、社交性的笑，而是真的被逗到了——嘴角翘起来，眼睛眯成一条缝，露出一小截白白的牙齿。

韩应秋愣了一下。

这是她第一次看到江鹤意笑。

那个笑容太短暂了，短暂到像一道闪电，划破了阴沉的天空，然后就消失了。但韩应秋还是看到了。她看到了那张总是冷冷淡淡的脸上，原来藏着这样一个笑容——干净的、明亮的、带着一点少年气的笑容。

她忽然觉得，这个小孩不该是现在这个样子。

她应该有更多的笑。

从那天起，江鹤意每天中午都来书店吃饭。韩应秋每天换着花样做——红烧排骨、糖醋里脊、番茄牛腩、清蒸鲈鱼。她做的菜不复杂，都是家常口味，但每一道都用了心。

江鹤意每次都说“不用这么麻烦”，但每次都把盘子吃得干干净净。

她开始在书店里待更长时间了。中午吃完饭，她会写一会儿作业，然后趴在桌上睡个午觉。下午的课她还是会去上——虽然经常迟到，但至少会去。偶尔她也会在晚自习前溜过来待半个小时，跟韩应秋说几句话，然后再踩着点回学校。

她的手机相册里多了一些照片。不是自拍，不是风景，是韩应秋做的菜。每一道都拍了，摆盘不好看，光线也不好，但她就是舍不得删。

她也不知道为什么要拍。大概是因为，她怕这些日子会像以前那些日子一样，不知不觉就没了。她想留下点什么，证明它们真的存在过。

韩应秋注意到了她的变化。

不是成绩上的——成绩没那么快见效。是一种气质上的变化。江鹤意的背挺得更直了，走路的时候不再低着头，眼睛里的光也稳了一些——不再是那种摇摇欲灭的火柴，而是一盏被调小了风的煤油灯，虽然还是很微弱，但已经能稳稳地烧着了。

可韩应秋也注意到了一些别的东西。

比如，江鹤意从来不在她面前接电话。每次手机响了，她都会看一眼屏幕，然后按掉，或者走到书店外面去回。有一次韩应秋无意中听到她在巷子里打电话，声音压得很低，只听到了一句：“我知道了，你别管了。”

比如，江鹤意每次提到“家”的时候，都会有一个很细微的停顿。不是刻意的停顿，而是一种下意识地——像是在找一个更合适的词，但找不到，最后还是用了“家”。

比如，江鹤意从来不提她爸。

韩应秋没有问。她知道有些东西不能问，不能催，不能“关心过度”。她只是在这些细节旁边安静地待着，像一棵树，不挡风，不遮雨，只是在你旁边。

那天下午，江鹤意在写物理卷子。

她卡在一道力学题上，想了十分钟也没想出来。她把笔一扔，趴在桌上，脸埋在臂弯里，闷闷地说：“我不想写了。”