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第七十四章 洛阳春深（第5页）

诗下面，刻着一幅小画。画的是一个石匠，蹲在崖壁前，手里拿着锤子和凿子，正在刻字。石匠的旁边，站着一个人，穿灰衣服，头发散乱，手里拿着一卷纸，纸上写着字。他在念，石匠在刻。一个念，一个刻，念了很久，刻了很久。

画的旁边，刻着一行小字——“刘石匠，洛阳人，善刻石。永嘉七年春，余始与刻此壁。凡二十余年，刻字三百余，画像四十余。石匠老矣，余亦老矣。壁未竟，而人将去。”

陆悬鱼伸出手，摸了摸那些字。石头是凉的，但他的指尖是热的。他摸到了那些刻痕，深深的，一道一道的，像是刀刻在心上。

“二十多年……”他低声说。

白清站在他身后，声音有些哽咽。“老板，他在这里刻了二十多年。他把自己的一生……刻在了石头上。”

陆悬鱼没有说话。他看着那些诗，那些画，那些字。他看见了一个人，从战场上的将军，到逃难的百姓，到竹林里的隐士，到崖壁前的刻石者。他看见了一个人，把自己关在酒里、琴里、诗里、石头里，关了二十多年。

他看见了一个人，把所有的苦、所有的悔、所有的怕、所有的等，都刻进了石头里。

“他等了一百多年，”崔钰说，“等一个人来问他。”

陆悬鱼站在崖壁前，风吹过来，吹动他的衣角。伊水在远处流，无声无息。

他想起了道安说的话——“他把自己的愿刻在石头上。石头烂了，愿还在。我连愿都没有。”

阮籍啊阮籍。你不是没有愿。你把愿刻在了石头上，刻了一整面崖壁。

回去的路上，没有人说话。

三匹马慢吞吞地走在官道上，云团跟在旁边，步伐依旧沉稳。夕阳在他们身后，把影子拉得很长。

白清骑在马上，手里攥着那卷诗，攥得很紧。他的眼睛有些红，不知道是风吹的还是别的什么。崔钰骑着黄膘马跟在最后，一言不发，目光落在前方的地平线上。

陆悬鱼骑着枣红马走在最前面。他看着远处的洛阳城，城墙在夕阳下泛着暗黄色的光，像一头伏在大地上的巨兽。城门已经关了一半，进出的人少了，官道上安静下来。

洛阳的城墙很高，站在上面能看见半个洛阳城。城里的灯火一盏一盏地亮起来，像天上的星星落到了地上。洛水在城下流，黑沉沉的，无声无息，像一条黑色的绸带，把洛阳城缠在中间。

陆悬鱼站在城头，望着洛水东流。

水往东流，一直流，流到海里。人往哪里流？阮籍流了一百多年，流到了龙门，流到了崖壁前，流到了石头里。他把自己刻在了石头上，石头不会流，石头会站在那里，千年万年。

他想起了比干说的话——“小卒过河能顶车。”

小卒过了河，就不能回头了。往前走，走一步算一步。走到河边，过河。过了河，就不能回头了。

真正的棋局，才刚刚开始。

他站在城头，站了很久。风从东边吹过来，吹动他的衣角。城下的洛水在月光下闪着细碎的光，像一面被打碎了的镜子。

云团趴在他脚边，安静地看着城下的灯火，目光沉稳。它没有摇尾巴，没有打哈欠，只是安静地趴着，像一尊石兽。

白清和崔钰在城下等着，没有说话。

洛阳城的灯火一盏一盏地灭下去，夜越来越深。洛水还在流，无声无息，一直往东，往海里去。

陆悬鱼从城头上下来，翻身上马。

“走。”他说。

三匹马和一只神兽，消失在洛阳城的夜色里。

身后，洛水东流。