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第七十三章蜜月（第3页）

他们自京师取水路南下，换了便装。乌篷船不疾不徐，穿过一城又一城的石桥与柳岸。白墙黑瓦，青苔与粉黛，回头处处是画。

第一日，到了姑苏，他在平江路买了热乎乎的糖粥与桂花酒酿圆子，递给她，“不是惩罚，是情趣。”

她笑着接过，舀一小勺喂到他唇边，他微微低头，含着她的匙，热气氤氲在两人之间。

第二日，登虎丘，风过剑池，竹影参差。他站在石阶上往回看她，“累不累？”

“有一点。”她诚实。

他背过身，蹲下，“上来。”

她愣了愣，终究还是伏在他的背上，手环住他脖颈。肩背下的伤还未全好，她却什么都没问。一路上，他喘息平稳，像背着他自己最想护着的东西。

第三日，去吴门外看绣。他选了一枝簪，银胎素雅，簪头是一朵小小的桃花。她笑，“你给我做的那枝凤钗很贵重，这枝……刚刚好。”

“凤钗留给王府看，这枝留给我看。”他替她插好，手指从她鬓边掠过，“以后你走到哪，我一眼就能认出你。”

第四日，夜泊秦淮。画舫流光，灯如星汉。他买了花灯，一盏写“平安”，一盏写“团圆”。她把两盏灯放在一起，灯影贴着灯影，像两颗彼此靠近的心。

“你看，”她指着水面，“灯会顺水而下，像人的一生。起伏有时，终究会靠岸。”

“那我们靠哪一岸？”他问。

“靠彼此这岸。”她低笑，“别让水走丢。”

第五日，他们绕去当年桃知府坐堂的小州府衙门，青石台阶仍在，檐下风铃响。昭雪的红纸贴在门侧，字字分明。她站在台阶下，静静地看了很久，没有哭，也没有笑，只拢了拢衣袖，对着那扇旧门，郑重行了一礼。

心里说的是，既然用了桃知府女儿的身体，就当是替她为父亲做些事情。

他没有打扰，只在她身后站着，像一棵树，挡了西斜的风。

第六日，西湖。湖面开阔，山色如黛。小船**在水面，她手里一把轻扇，他随意摇橹。远处箫声起，近处水鸟掠过。她枕着他的臂弯闭目养神，他低头看她，忽然明白“蜜月”这两个字为什么会叫人上瘾——不是月亮甜，是人心软。

“回去之后，”她忽然开口，“东院我想修一方小池，养两尾锦鲤。再种一株桃树。”

“好。”

“桃子熟的时候，就做蜜渍桃，给你当夜宵。”

“好。”

“还有，我想把那摞娟纸再练一次。你写，我临。”

“都好。”

她睁眼看他，“你怎么什么都好？”

他看着她，慢慢笑起来，“因为不管你说什么，我都想在旁边。”

她怔了怔，笑意一点点涌上眼底。船顺着风向缓缓滑行，天边是一抹绛紫色的晚霞，像缓慢扩开的喜帕。

他伸手握住她的手，十指相扣，像扣住一段走散多年的时光。

——

一路坐船南下，桃染染在船舱里把那枝素银小桃花插在簪架上，旁边是凤钗与步摇。她想起他肩背的伤、想起南门押解队入城时铁骑的铮然、想起圣旨上的“慰勉”，忽然心里生出一种踏实的重量。

她从前以为，婚姻是一场围城，外头热闹，里头冷。如今才知，有些人，会把一座城，慢慢收拾成家。

蜜月将尽，江风仍暖。她伏在窗边看水，一回头，正遇上他端着一盏热茶走进来。他把茶递给她，顺手把她额前的碎发理到耳后。

往后余生，便与他相安无事度过。