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元宵（第1页）

弘治十八年，正月十五。

灯如昼。

我站在巷口，看着眼前铺天盖地的光，还是停住了。

不是第一次出来了。但还是会愣。

头顶“砰”的一声闷响，烟花炸开，碎金般的火星子从夜空中簌簌落下，人群齐齐发出一声惊叹。那声音像潮水，从街头涌到巷尾，又从巷尾涌回来。

空气里混着太多味道——灯油的焦香、木炭燃烧后的烟熏味、炸糕摊子飘来的油香，还有不知道谁家温了一壶热酒，酒气混在人潮的体温里，暖烘烘地扑在脸上。

上个月的灯会，我已经觉得够多了。但元宵不一样——整个北京城都亮了。家家户户门口挂着灯，从街头一直挂到看不见的天边。纸灯、绢灯、琉璃灯、走马灯，还有那种一人高的鳌山灯，叠成山的形状，上面站着纸糊的仙人，衣带飘飘，像要飞走。

“又看愣了？”

朱厚照站在我旁边，斗篷帽子压得低低的，只露出一截下巴。声音里带着笑。

“比上次多。”我说。

“废话，元宵节。”他语气理所当然，像是他亲自下令全城挂灯似的。

然后他迈步往前走。

我跟上去。

人太多了。

多到我刚走了三步，就被一个提着鲤鱼灯的小孩撞了一下肩膀。小孩头也不回地跑了，我踉跄了一步，还没站稳，又被后面的人流推着往前挤。

然后——

一只手握住了我的手。

不是手腕。

是手。

掌心干燥温热，指节分明。那一瞬间我的心脏像被人攥了一下——不是害怕，是一种说不清的慌张，像踩空了台阶，身体先于意识做出了反应。

他的手指收紧了一点。

把我从人流里拽出来。

我低头看了一眼。

他的手，包着我的手。他的手指比我的长出一截，骨节微微凸起。掌心的温度透过我的手背传过来，像冬天的炭火。

“别丢了。”他说。

声音不大，被人群的喧哗盖住了一半。

不是命令。

是理由。

我抬头看他。斗篷帽檐下面，他的耳朵尖红了一小片。

我没抽开手。

他也没松。

我们就这样牵着手，走进了灯市的最深处。

前面围了一大圈人，锣鼓声震天响。是舞狮的。两只金色的狮子在人海中翻腾跳跃，绣球在前面引路，狮头的人踩着锣鼓点，一步一腾。

“冰糖葫芦——酸甜可口的冰糖葫芦——”小贩的吆喝声从斜刺里插进来，拖着长长的尾音。

人群往前挤，我被推着走了两步，肩膀撞在他胳膊上。他没松手，也没躲。我抬头看他——他低着头看我，斗篷帽檐下面的眼睛被灯火映得亮亮的。

“别乱走。”他说。

但我没乱走。是他没松手。

走到一个卖糖人的摊子前，我停了一下。

“那边有卖糖的。”我说，下巴朝摊子扬了扬。

他顺着我的目光看过去，然后转回来看我。