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各自堕落（第2页）

他说得很真诚，很现实，很……残酷。

但林砚笑了。那笑容很淡，很苦，但很清醒。

“方老师，谢谢您为我着想。”他说，声音很平静，“但您知道，我为什么给这幅画取名《夜班》吗？”

方清看着他，没说话。

“因为夜班，是这座城市最真实的时刻。”林砚说，目光重新投向窗外，“白天，所有人都戴着面具，演着戏。只有夜晚，面具卸下，戏演完了，真实才会浮出来。我画这些画，就是为了记录那些真实的、破碎的、但依然在挣扎的瞬间。如果为了钱，为了生存，我就得戴上新的面具，去演新的戏，去说违心的话，去做违心的事——那这些画，还有什么意义？我还画什么画？我干脆去做生意，去打工，去……做任何能赚钱的事，不就好了？”

他顿了顿，一字一句地说：

“可我不想那样。方老师，我这辈子，没什么坚持的。家没了，学退了，梦想碎了。我唯一还能坚持的，就是这点真。画要真，话要真，人要真。如果我连这点真都没了，那我……还活着干什么？”

他说得很平静，但每个字都很重，重到砸在阳光里，砸出沉闷的回响。

方清盯着他，看了很久，然后深深叹了口气。

“行，我懂了。”他说，“那酒店那边，我帮你回绝。但林砚，我得提醒你，拒绝了这次，可能就再也没有机会了。陈墨不会放过你，你的画，可能真的永远卖不出去。你的未来……”

“没有未来，就活在当下。”林砚打断他，声音很轻，但很坚定，“能画一天，就画一天。能活一天，就活一天。至于明天……明天再说。”

他说完，转身，重新爬上梯子，继续清理画框。动作很稳，很专注，像在处理什么易碎的珍宝。

方清站在原地，看了他一会儿，然后摇摇头，转身下楼。脚步声在楼梯上渐渐远去，最后消失。

展厅重新安静下来。只有阳光，灰尘，和画笔扫过画框的沙沙声。

很安静，很孤独，很……真实。

而此刻，在老城区另一条巷子里，陆云深正蹲在一家小餐馆的后门，洗盘子。

水很冰，混着油污和洗洁精，泡得他手指发白，皮肤皱起。面前是堆积如山的碗盘，油腻腻的，沾着菜渣和饭粒。他机械地拿起一个，冲洗，刷洗，冲洗，放进消毒柜。动作很快，很熟练，像做过千百遍。

“小陆，快点！前面又来了两桌！”老板在门口喊，声音很急。

“来了！”陆云深应了一声，加快速度。手指被碎瓷片划了道口子，血渗出来，混进污水里，很快晕开。他没停，只是用围裙随便一擦，继续洗。

从早上六点到现在，他已经洗了八个小时的盘子。腰很酸，背很疼，手指冻得几乎失去知觉。但他没停，因为一个小时十五块，八个小时一百二。一个月三千六，加上送外卖和画廊的工资，能攒五千。半年，三万。够交咖啡厅的半年房租。

他这样想着，更用力地刷洗。碗盘在手里发出刺耳的摩擦声，像某种抗议，某种挣扎。

“小陆，”旁边一起洗盘子的大婶突然开口，声音很轻，“你脸上那伤……是打架打的？”

陆云深愣了一下，摸了摸左脸的淤青。已经淡了很多，但还能看见痕迹。

“嗯。”他含糊地应了一声。

“年轻人，别老打架。”大婶说，叹了口气，“我儿子以前也老打架，现在在牢里。打架解决不了问题，只会让问题更糟。有什么委屈，忍忍就过去了。活着，比什么都重要。”

陆云深没说话，只是继续洗盘子。很用力，很专注，像要把什么委屈、痛苦、不甘，都洗进这堆油腻的碗盘里。

洗到下午三点，老板终于喊休息。陆云深直起腰，活动了一下僵硬的脊椎，走到后门外的巷子里，点了支烟。烟很便宜，五块钱一包，很呛，但他抽得很凶，像要靠这点尼古丁，麻痹什么。

手机在口袋里震动。他拿出来看，是林砚的短信：

“晚上回来吃饭吗？陈姐送了条鱼，我炖汤。”

他盯着那条短信，看了很久，然后打字回复：

“回。但要晚点，八点左右。你和小溪先吃，不用等我。”

发送。很快，林砚回复：

“好。等你。”

只有两个字，很简短，但陆云深盯着那两个字看了很久，然后笑了。虽然很累，很苦，但那笑容很真，很暖。

他又抽了口烟，然后按灭烟头，走回后厨。还有两小时，就能下班。然后去送两小时外卖，再去画廊帮一小时忙，然后回家，喝林砚炖的鱼汤，睡四个小时，明天继续。

很累，很苦，很……真实。

但他不后悔。