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做饭（第5页）

火灭了。

她又伸手拧了一下煤气阀门，确认煤气也关了。

然后她拉着我的手，几乎是拖着我走出了厨房。她的步子又快又大，我穿着兔子拖鞋，被她拽得踉踉跄跄的，差点摔倒。

“长聿，你干嘛？我没事，就是溅到了一点点——”

长聿没有说话。

她把我拉到客厅，按在沙发上坐下，然后自己走进洗手间，出来的时候手里拿着医药箱。她在茶几上打开医药箱，动作又快又急，里面的东西被她翻得哗啦哗啦响，棉签、碘伏、烫伤膏，一样一样地拿出来，整整齐齐地摆了一排。

她蹲在我面前，托起我的右手，低下头仔细地看着那个小红点。

她的眉头皱得很紧，嘴唇抿得很紧，呼吸比平时急促了一点。她拿起棉签，蘸了碘伏，轻轻地、极其小心地点在那个小红点上，动作轻柔得好像我受的不是烫伤，而是什么致命的伤。

“长聿，真的没事。”我说，“就是溅了一滴油，连水泡都没起，明天就好了。”

长聿没有说话，她拧开烫伤膏的盖子，挤出一点点白色的药膏，用棉签蘸了，均匀地涂抹在我的手背上。她的手指在微微发抖，涂药的动作却精准得像是经过了千百次练习。

“长聿？”

她还是不说话。

“长聿，你跟我说句话呗。”

长聿把烫伤膏的盖子拧上，把医药箱合上，然后——

她站起来，坐到沙发上，一把将我拉进怀里。

她的手臂紧紧地箍着我的腰，下巴抵在我的头顶，身体微微发抖。不是冷的那种抖，而是像有什么东西在她体内翻涌，她拼尽全力在压，却还是从皮肤的缝隙里漏了出来。

“长聿？”我的声音闷在她怀里，嗡嗡的。

“不要做饭了。”她的声音从头顶传来，低低的，沉沉的，带着一种我从未听过的情绪，像是害怕，像是心疼，又像是某种更深更浓的东西。

“就是溅了一滴油——”

“不要做了。”她打断我，手臂收得更紧，紧到我能感觉到她胸腔里心脏的跳动，咚咚咚的，快得不像平时那个冷静自持的长聿。

“以后我给你做。”她说，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，“你不需要进厨房。你不需要碰刀，不需要碰火，不需要碰油。你只需要坐着，等着，我做好了叫你。”

“长聿，你太夸张了——”

“我没有夸张。”她松开我一点，双手捧着我的脸，那双海蓝色的眼睛直直地盯着我的眼睛，里面有一种近乎偏执的光，“你知道我看到那滴油溅到你手上的时候，我在想什么吗？”

我摇了摇头。

“我在想，如果那滴油再大一点，如果溅到的是你的眼睛——”她的声音忽然哽住了，没有说下去。

她的拇指在我的颧骨上轻轻地摩挲着，像在确认我的脸还是完整的。

“长聿，那只是一滴油。”我轻声说，伸手覆上她捧着我的脸的手，“你看，我的手还好好的，我的眼睛也好好的，我整个人都好端端的。”

长聿闭了一下眼睛，深深地吸了一口气，又慢慢地吐出来。

当她再睁开眼的时候，那双海蓝色的眼睛里那种近乎偏执的光已经退去了一半，取而代之的是一种深深的、沉沉的后怕。

“答应我。”她说，“不要再进厨房了。”

“长聿——”

“答应我。”

她的语气很平静，但平静下面压着的东西让我不敢拒绝。

“……好吧。”我说，“我答应你。”

长聿松开了我的脸，重新把我拉进怀里，下巴抵在我的头顶，手臂环着我的肩膀，把我整个人裹在她的体温里。

“以后我给你做。”她说，声音低低的，像是在对自己说，也像是在对我承诺，“一日三餐，一年四季，我给你做。”